Poemas de Pablo Bejarano

Ahora...

Ahora que el amor es de esas cosas

ajenas a la música y las rosas,

ahora que un poema no conquista

y la mujer parece masoquista,

ahora que desprecian caballeros

por aceptar a machos pasajeros,

ahora que sin llanto no hay amor

y el más bello detalle es dar dolor,

ahora que el varón brinda su abrigo

y obtiene el mote de mejor amigo

y al truhan, destructor corazones,

lo ven como al mejor de los varones,

ahora, en estos tiempos que proclamo,

no sé cómo decirte que te amo...

Fecha: 27/05/2016

Estructura: Soneto de rima pareada

Pablo Bejarano en 2018.

Semana Santa en Guatemala

Ni Sevilla ni Málaga ni Lorca

con sus tronos bailando acompasados;

ni Mompós, Medellín o Popayán

con devotos cargando emocionados.

Ni León ni Comayagua ni Granada

imitando el ingenio del chapín;

ni Ayacucho, Florencia ni Sicilia

tejiendo sus alfombras con serrín.

Ni San Luis Potosí ni Sonsonate

teniendo santoentierros formidables;

ni Cobán ni Ciudad de Guatemala

con esas andas inconmensurables,

consiguen la sutil solemnidad

que en tus templos y calles se atestigua,

cuando ya la Cuaresma viene cerca

y la recibes grandemente, Antigua.

Fecha: 11/03/2016

Estructura: Cuarteto imperfecto

Pablo Bejarano en 2020.
Recitando un poema al Cristo del Amor de Ciudad Vieja.

A quien olvida lo eterno

Carente de coherencia la sentencia,

el verso deformado, malogrado,

palabras con demencia, decandencia

y un supuesto legado consagrado;

sin Parnaso y creyendo ser Apolo,

demorándose un día para hacer

poemas que no logran trascender,

huella débil, borrada por Eolo

y un desconocimiento del lirismo,

(es posible que hable de mí mismo)

relatando su infierno en el cuaderno,

creyendo trascendente lo corriente...

Así veré en la mente eternamente

al que olvida lo eterno por moderno.

Fecha: 05/02/2016

Estructura: Soneto experimental

Pablo Bejarano en 2018

Hay quien...

Quien me hizo de acero el corazón

a gritos pedirá por mi blandura;

quien me puso en la guerra la armadura

lanzará una saeta a mi tendón.

La Troya del amor y la pasión

no acepta ni caballo ni montura

(con forma de cadera o de cintura)

que prenda en fuego el alma y la ilusión.

Hay quien en el amor te vuelve ateo

y desea después verte devoto

de su cuerpo, su rostro y su deseo.

Hay quien deja en el pecho un vidrio roto,

te sepulta en el llanto sin rodeo

y después te sonríe en un foto.

Fecha: 04/2016

Estructura: Soneto clásico

Pablo Bejarano en 2018.
Juegos Florales de Estanzuela, Zacapa.

Me lastima

Me lastima su órbita escabrosa

de irse y regresar como planeta;

su lado de profunda nebulosa,

y percibir la séptima trompeta

en el apocalipsis de la rosa

que le nace en los labios, indiscreta.

Jugar los dos a la ruleta rusa

riega sobre mi sien el algodón,

me debilita el alma, el corazón,

el ser, mis relaciones con la musa...

Me lastima que venga como intrusa

cuando intento callar la inspiración,

me lastima llamarla en mi canción

y no poder hundirme entre su blusa...

Fecha: 03/2016

Estructura: Soneto invertido

Pablo Bejarano en 2019.
Juegos Florales de Estanzuela, Zacapa.

Cuando muere la esperanza

Si tú sintieras estas cosas bellas

que siento cuando el sol se debilita,

si tú también miraras las estrellas

pensando que mi nombre ahí levita,

si este mismo huracán de sentimientos

agitara la mar de tu suspiro,

si tú también usaras tus momentos

para mirarme como yo te miro,

no me sería necesario verte

atrincherado tras de la tristeza,

no invocaría a la maligna muerte

ni sus manos armadas de crudeza...

Si tú me amaras como yo te amo,

estos versos serían de alabanza

en lugar de este triste y cruel reclamo

que nace cuando muere la esperanza.

Fecha: 25/02/2016

Estructura: Serventesio

Pablo Bejarano en 2017.
Juegos Florales de Salcajá,
Quetzaltenango.

Antiprofecía

Nostradamus no dijo que vendría

una especie de falsos trovadores

que en la mierda rebuscan poesía

y, siendo espinos, se autonombran flores;

iribúes henchidos de apatía

buscando que les llamen «ruiseñores»,

a pesar de emitir solo un graznido;

no dijo, pero muchos han venido.

Yo en la vida jamás llamé «poeta»

al que escribe los versos con mis manos;

este error es del hombre anacoreta

que ignora la existencia de artesanos

del verso en otro lado del planeta,

que realmente lo son, por sobrehumanos.

¡No puedes declararte mariposa,

si no logras volar rumbo a la rosa!

Fecha: 05/02/2016

Estructura: Octava real

Pablo Bejarano en 2017.
Juegos Florales de Esquipulas.

Atroísmo

Las gasolinerías, las farmacias,

las ventas y la ropa utilizada,

los andenes, salones, las tabernas

y la calle por ti iluminada,

los mercados, estadios, microbuses,

tu padre, tu mamá, la costurera,

la lluvia fuerte, el frío y el calor,

el invierno, el verano y primavera,

tus abrazos, los míos y los nuestros,

mis labios orbitando tus mejillas,

tus retratos poblando mis fanales,

tu luz de sol cubierta por sombrillas,

el café, los helados, las canciones,

lo importante, también lo baladí,

la cuita, la nostalgia, el regocijo:

este atroísmo me recuerda a ti...

Fecha: 04/02/2016

Estructura: Cuarteto imperfecto

Collage de Pablo Bejarano.

Detrás del horizonte

Si te marchas detrás del horizonte

buscaré tu reflejo en las estrellas,

si te oculta la sombra de la noche

te hallaré por el brillo de tus perlas.

Entiende, no hay poema que te oculte

ni prosa que disfrace tu verdad;

entiende que el destino ya nos une

en el rumor brumoso de la mar...

Tu nombre va corriendo en el espacio

como eco de bomba en Nochebuena.

Dejo en la luna un ósculo y lo ato

para que lo desates cuando quieras...

Dime qué hace la luna en tu mirada

y te diré por qué te quiero tanto,

dime que volverás este mañana

de ayer, y te diré cuánto te extraño.

Fecha: 23/01/2016

Estructura: Serventesio asonante

Pablo Bejarano en 2018.
Panajachel, Sololá.

El verso no te salva

A veces la existencia es tan vacía,

los hechos tan monótonos y rasos,

que el mar parece mar de noche fría

y el cielo ser un cielo sin ocasos.

A veces nos consume la rutina

y el tiempo se tropieza con la mente;

a veces una lluvia es la asesina

que pudre de humedad nuestra simiente.

El verso no te salva de las horas

en que triste se empañan los anteojos,

ni cuando confundimos las auroras

con noches, y las rosas con abrojos...

Supongo que esto es la soledad

o el oasis oscuro y sin desierto,

donde en los sueños crece realidad

y se vive mejor estando muerto.