¡Oh, poesía sublime,
eres enjambre de musas
que con lisonjas profusas
el corazón nos redime!
¡Oh, poesía eminente,
eres el río en un verso
y la voz del universo
que percibimos silente!
¡Oh, poesía infinita,
eres galaxia de amor,
eres lago de pudor
y simiente de la cuita!
¡Oh, poesía suntuosa,
eres vergel de ilusiones
y siembras los corazones
con la estrella y con la rosa!
Fecha: 21/01/2015
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| Pablo Bejarano en 2014. |
Olvido es un infundio sagaz y evidente,
en la mente busca mantener escondido
el pasado que a veces causaba una herida;
la vida nos cambia cuando algo es olvidado
y la historia se marcha de nuestra memoria.
El olvido es un viento, una cruel borrasca
y con la hojarasca sepulta lo ocurrido;
antaño es la palabra usada a su antojo,
los ojos rebosa con tristezas y daño
y hiere el corazón si el recuerdo muere.
Olvido es el ocaso de un lóbrego amor
que dolor nos deja cuando ya se ha perdido.
Olvidar es fugarse de la misma vida
que herida no logra nunca más sanar.
Olvido es solamente un amor fallido..
Fecha 21/01/2015
Estructura: Quiteto de rima cruzada
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| Pablo Bejarano, entre 2013 y 2015. |
Esta inhabitada ropa
es el cuerpo de tu ausencia
y el porqué de la demencia
que en mis ensueños galopa.
Tu ausencia es la oscura tropa
de lágrimas en mis ojos,
viene sembrada de abrojos
para herirme de amargura
y comenzar mi tortura
llevándome a sueños rojos.
Tu fría ausencia lastima
y es una tertulia triste
con el amor que persiste
en los rasgos de mi rima.
Me lleva de cima a sima
sangrando por el suspiro
que hiere si no te miro,
pues te quiero de tal suerte
que está próxima la muerte
en una canción o un tiro.
Año: 12/01/2015
Estructura: Espinela
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| Pablo Bejarano en 2016. San Cristóbal el Alto. |
Me fascina del mar cuando besa las playas,
me gustan los volcanes rompiendo el horizonte,
la pétrea eternidad de las ciudades mayas
y el baile sin canción del calor en el monte.
Me gusta de la vida el llanto y la tristeza
y el vuelo libre y alto del altivo quetzal,
me gusta rendir culto a toda la belleza
y a todos los riachuelos con linfas de cristal.
Me gusta ver mi enseña formada por el cielo
y la tenacidad del hombre peregrino,
me gusta ver la vida como místico anhelo
y deambular a solas por mi vano camino.
Me gusta el negro traje que presume la noche
y el águila que mide el cielo con sus alas,
me gustan los amores ajenos al reproche
y mi nación exenta de flechas y de balas.
Fecha: 05/01/2015
Estructura: Serventesio alejandrino
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| Pablo Bejarano en 2016. |
Mi triste soledad es asesina,
es como rosa oscura y sempiterna
y tiene menos pétalos que espinas.
Esta hostil soledad de las cavernas
la hermosura exilió de mis retinas
y mi invierno interior nutre y externa
junto al rojo riachuelo del amor
que inunda mis mejillas de rubor.
Esta cruel soledad de mi existencia
es la parca esperando mi caída,
es viento que erosiona mi conciencia
y crea monumentos con mi herida.
La soledad que puebla mi demencia
es una barca viuda y aguerrida
que navega en el mar de mis fracasos
y ya encamina al porvenir sus pasos.
Fecha: 03/01/2015
Estructura: Octava real
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| Pablo Bejarano en 2016. |
El año exhala sus últimos días
y deja en mí remembranzas confusas,
deja un raudal de canciones y musas
y muchos ósculos sin alegrías.
El año muere de luces rodeado
por su complejo de estrella fugaz;
no sé si muere inconforme o en paz,
yo solo sé que se marcha al pasado.
El año muere, mas yo lo despido
con mi sonrisa de antiguo cardumen
que nada tiene que ver con Cupido...
Adiós, sublime y querido viajero,
te vas sin meses, te llevas mi numen
y mi ilusión de escuchar un «te quiero».
Fecha: 27/12/2014
Estructura: Soneto de cuartetos independientes
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| Pablo Bejarano en 2013. |
Te sueño, amor, te sueño, yo siempre te he soñado.
Fuera en la realidad siempre has sido mi sueño.
Tu montaña de rosas, tu racimo de estrellas,
tu oscura catarata, tu blanco continente,
conforman el paisaje en mis ojos dormidos.
Te sueño eternamente pues no puedo besarte.
Te sueño como novia cuando escarchas mi vida
y desde que te sueño, soñarte es tradición,
porque eres mi existencia, mi dolor y mi muerte
y yo soy tu sonrisa empañada de hastío.
La mañana y su luz me alejan de tu cuerpo
como el sol cuando cae en el hondo cenit,
y yo quiero acercarme como el sol cuando llega
al lejano horizonte para hacerte verdad,
para seguir amándote, pero sin la nostalgia.
Fecha: 15/12/2014
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| Pablo Bejarano en 2014. |
I
En la tarde del siglo diecinueve
se vio por vez primera celebrar
la feria que besada por el mar
nos alegra y a veces nos conmueve.
Con ventas de cabeza de ganado
y corridas de toros y guateques,
con visitantes de Sacatepéquez
y Amatitlán estuvo rebosado
el lugar. En el cielo la explosión
de juegos pirotécnicos cantaba
el día en que la gente celebraba
a nuestra Inmaculada Concepción.
Del último rincón de aquella villa
(hoy gran ciudad) los pobres y los ricos,
salían con instinto de pericos
a comentar la feria y la alegría.
II
El campo de la feria, ahora en día,
con los juegos mecánicos se viste
y lo que ayer nos parecía triste
se alegra al contemplar que va María
en procesión sublime por las calles
dando su bendición inmaculada.
Hoy la feria presume engalanada
y adornada con todos sus detalles
sus ciento veinticinco años de historia,
sus ciento veinticinco años de fe
y devoción por lo que no se ve,
sus ciento veinticinco años de gloria
celebrados de forma singular
y honrrados por la voz de la cultura
con un certámen de literatura
por el cual nos ponemos a cantar.
III
Los ciento veinticinco años de fiesta
ojalá se dupliquen o eternicen,
para que en el futuro se divisen
los jóvenes bailado con la orquesta.
La feria que ha cambiado, cambiará,
pero la fe será siempre la misma
y la ciudad se vestirá de prisma
cuando la gente salga a celebrar.
¡Viva Escuintla y su feria centenaria!
¡Viva Escuintla y también la Concepción
de María y esa gran celebración
que es cada vez mejor y extraordinaria!
Mientras la gente exista el pueblo tierno
de Escuintla logrará estar unido
con la importancia de habitar un nido
en donde se honra aquel milagro eterno...
Fecha : 27/01/2017
Estructura: Cuarteto
Premio: Primer lugar en los Juegos Florales de Escuintla, 2023
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| Pablo Bejarano en 2023. Gala de premiación de los Juegos Florales de Escuintla. |
Murieron en el infierno
sufriendo por los pecados
de los diablos disfrazados
de ovejas en el invierno.
Que la culpa es del Gobierno
ha sido nuestra consigna,
mientas uno se persiga
y el otro cubre a su gente
quedándose indiferente
ante injuria tan maligna.
Que el día de la mujer
nació porque se quemaron
mujeres que protestaron
es necesario saber,
para lograr entender
que estos guardias malnacidos
"conmemoraron", heridos
por quedar en evidencia,
con esa misma sentencia
este día malhabido.
Era hoguera y no hogar
aquel sitio que con llamas
enlutó las oriflamas
y nos hizo sollozar.
No se lava con el mar
estupro tan despreciable
solamente comparable
con el viejo genocidio
que reclama en el presidio
a su autor imperdonable.
Perdónanos, patria mía,
por colocarte en las manos
de los malditos tiranos
que lastran tu fantasía.
Condena la tiranía
por la que vidas valiosas
no siguieron venturosas
floreciendo en libertad
ni con gran felicidad
en sus casas primorosas.
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| Pablo Bejarano en 2018. |
En enero...
Locomotora rauda de este tren
que lleva tras de sí once vagones.
Aquí ven su final las vacaciones
y las clases inician su vaivén.
Otra vez levitando en el andén
los niños con gorjeo de gorriones,
y tiemblan de ansiedad los corazones
añorando los días de Belén.
Otra vez en enero las promesas
para vivir mejor el año nuevo
y otra vez amenazan las tristezas...
Cuesta arriba caminan el mancebo
y el anciano que buscan las sorpresas
del amor que ya viene de relevo.
En febrero...
Entre cartas de amor viene febrero
ataviado de globos y de rosas,
dando lugar a citas amorosas
y a la efusividad de los tequiero.
Nuestro amigo se vuelve mensajero
para pactar las citas venturosas
que siembran en los ojos mariposas
y sonrisas en cada derrotero.
Un dios va uniendo almas con su flecha
y se queda sin flores el jardín.
Entre todas las fechas esta fecha,
que no posee playa ni confín,
como siempre, amatoria nos acecha
en compañía de San Valentín.
En marzo...
Cuando se pone triste el carnaval
en el tercer vagón del tren expreso
la Cuaresma en el año hace su ingreso
conmemorando algo excepcional.
(Hace ya dos milenios un erial
vio a Jesús caminando en el proceso
de ayunar provocando su deceso
y ganando una lucha universal).
El morado en las verdes jacarandas
colorea el ambiente deslumbrante
que armonizan imágenes y bandas...
Y cuando el mes se encuentra agonizante
los templos atavían con bufandas
moradas su fachada alucinante.
En abril...
To-to-chin, to-to-chin tras los cortejos
siempre fúnebres marchas van sonando
y adelante los hombres incensando
y en los flancos devotos y festejos.
Sobre los muebles fúlgidos y viejos
colocan a Jesús que va cargando
una pesada cruz y va sudando
sangre que es la razón de sus consejos.
To-to-chin, to-to-chin se marcha abril
o tal vez se lo roban a Sabina
de una manera despiadada y vil.
Se despide del cielo la retina,
el plenilunio esconde su marfil
y el sol en el cenit ya no calcina.
En mayo...
Cada madre se vuelve la mejor
a los alegres ojos de su hijo
y entre tanta emoción y regocijo
va formándose acérrimo el amor.
La tierra se perfuma en preticor
y el invierno acercándose prolijo
entreteje en el campo un acertijo
de árboles lozanos y de flor.
Arriban no se miran las estrellas,
se ven entre las nubes, y mojadas,
descienden a marcarnos con sus huellas.
En medio de las íntimas moradas
el sol está encerrado en las botellas
y en los labios de todas las amadas.
En junio...
Todo mundo dispuesto a celebrar
a dos entes sublimes del planeta
que maniobran con garbo la veleta
de un barco que no sueña con el mar.
Todo mundo se presta para honrar
a quien cura al fugaz analfabeta
y al hombre que pasea en la glorieta
junto al niño que ha visto germinar.
Celebramos al padre y al maestro,
sorprendentes y fieles asesores
que con la luz sagrada de su estro
siembran entre los niños los valores
que tuvieron otrora sus ancestros
soñando fomentar tiempos mejores.
En julio...
Cuando julio se asoma al calendario
con treinta y un soldados bicolores,
celebramos unidos los mejores
seres que nos alegran el calvario,
con ellos es mejor itinerario
la vida que sembrada con amores
nos descarga de amargos sinsabores
y hace el mundo un lugar hospitalario.
Es así: celebramos al amigo,
hermano putativo e infalible
que nos dice en la cuita "estoy contigo".
El ángel con dos alas invisibles
que tiene la lealtad siempre consigo
y no es capaz de hacer cosas terribles.
En agosto...
Cuando en agosto se oscurece el cielo
los colores radiantes del estío
aparecen lanzando un desafío
a la lluvia y brindándonos consuelo,
se nos muestran con forma de pañuelo
que tremola en sublime desvarío
y es al ver la bandera que confío
en la patria y la forma del anhelo.
Entre invierno y bandera se envejece
el año que se acerca a su final
y entre charcas de lluvia nos parece
que otro mes de la época invernal
vestido con más gotas aparece
y empieza a celebrar un funeral.
En septiembre...
Ya se ven los desfiles escolares
con las bandas sonando por doquier
y al compás de un mojado atardecer
van jóvenes con teas estelares.
Ya la patria luciendo sus collares
blanquiazules, igual que una mujer,
se maquilla con charcas al llover
y se cubre de verdes peculiares.
Es septiembre y el himno se hace ahora
popular en las plazas del país,
es septiembre y la calle se decora
con enseñas y espigas de maíz
y en el alma chapina nos aflora
otro motivo para ser feliz.
En octubre...
Se despiden las lluvias y saluda
el suspiro veloz de fin de año,
todo la gente vive en el antaño
y algún árbol lozano se desnuda.
Es la luna de octubre, ya no hay duda,
la más bella en su luz y su tamaño
y en el cielo es un mágico ermitaño
que a los bardos noctámbulos ayuda.
Entre brujas, fantasmas y memoria
abordamos el diáfano vagón
donde el tiempo prepara la victoria
sobre un año que muere sin razón.
Nuestros pasos se hunden en la historia
y lo muertos entonan su canción.
En noviembre...
El caballo del viento se desboca
en el cielo y eleva los cometas
que presumen sus trémulas coletas:
el viento es un caballo que se aloca.
A los difuntos tétricos evoca
la gente con claveles y violetas
y cruzan en el cielo, cual saetas,
barriletes que el viento ahí coloca.
En las mesas el fiambre esplendoroso
luce como mosaico de sabor
que erupciona un aroma delicioso.
En noviembre las manos del Señor
empujan, con el viento presuroso,
las nubes que han cambiado de color.
En diciembre...
Llamado por la gente el mes divino,
entre hielo, lucitas y armonía,
mezclamos la nostalgia y la alegría
y acabamos de nuevo este camino.
Entre "coplas pletóricas" de vino
esperamos ansiosos por el día
en que nació la luz que alumbraría
de ricos y de pobres el destino.
Nochebuena es de paz, amor y luz
y otras estrellas pueblan nuestro cielo
en nombre de la Virgen y Jesús.
Pensamos nuevamente en el anhelo,
en dejar olvidada nuestra cruz
en el año que acaba y da consuelo.
Fecha: 05/01/2017
Estructura: Soneto clásico
